La esfinge viva.

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La cosa iba bien hasta el día en que me habló uno de los leones. Él era un animal pardo, arenisco, cuyo rostro humano me hizo suponerle, pues quién no tiene prejuicios, esfinge viva. Destacaba entre los demás leones por ser el único que había conseguido salir de la informidad de mi vaga imaginación. ¿Quién era yo, decís? Poco más que una gacela, color gamuza, a la que todos llaman de una forma que no viene aquí al caso, pero que diremos es Pepe.

El encuentro entre yo, una gacela, y el león, una esfinge, tuvo por escenario la parte más baldía de un descampado del extrarradio de Estepa, Sevilla, de donde creo ser originario. Solía pulular por aquellos lares entregado a un herbicidio unipersonal, separado de los de mi especie por la tibieza, aristotélica medida, con la que siempre me he ufanado en conocerme a mí mismo y a los demás. Compañero, pues, de la soledad que rumia sin llegar a nada, me sentí turbado ante la esfinge, por lo que acogí su leonino “la bolsa o la vida” con pasmo. No fui capaz de pergeñar para el león nada más que un mirar torvo, suavemente tornasolado, que acompañé de toda la expresividad que cabe en aqueste tipo de silencio internamente espasmódico, roto entre castañeo y balbuceo.

Intenté, desde luego, huir antes que nada, pero en los sueños este acto no es sino parálisis y activación de las glándulas sudoríparas. Es baladí reconocer que no conseguí librarme del león y sus garras como navajas ni despertándome. Y es que, mientras volvía, ya nostálgico de mi yo gacela, a mi forma humana y Estepa se transformaba en mi madrileño cuarto, intenté formar con la pátina de terror que me recubría un lenguaje capaz de pedirle explicaciones al león. Pero el león, esfinge viva, sigue aquí, volando sobre mí en forma de representación involuntaria, sin querer significarme nada.

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