Tumbado en el suelo

Tumbado en el suelo a uno le dan en la cabeza las estrellas, por mucho que nubes, ramas y farolas traten de impedirlo. Acomodado en él, se siente una insignificancia y un poderío incomparables, pero lo que más se siente es el propio suelo, por mullido que sea, y una especie de distanciamiento del sí que, de pie, sentado o en la cama, uno suele ser.

Tumbado en el suelo piensa uno en su existencia, en que si la vida te da la espalda no es baladí buscar un césped, que los descampados son estéticos pero malos anfitriones en los sueños. Pausado sobre él, se piensa en la fertilidad del tiempo, en toda la gente que cabe en una era y en la que descansa bajo ella.

Tumbado en el suelo tiene uno el mejor palco para contemplar la trasmigración retroactiva de los objetos del escritorio, renacidos ahora bajo más rudimentarias formas de palos y piedras de abigarradas esencias, mecido no por aplausos sino por las inexpugnables cábalas que forma el hojeaje. Aparcado sobre él, el cigarro forma nieblas que van a perderse entre herbáceas urbanizaciones.

Tumbado en el suelo las relaciones se vuelven hostiles con los vecinos, ahora hormigas y engendros incívicos, que no respetan la propiedad del que no respeta la suya. Aplastado sobre él, su mundo tiene madres llorando de amor ante la muerte de sus hijos.

Tumbado en el suelo se piensa en el instante, en lo irremplazable que puede llegar a ser el momento desocupado en estar absorto. Inmóvil sobre él, cazando formas que a la imaginación se le entrecruza, no siente uno la necesidad de amoldar el pensamiento al devaneo, pues son uno.

Tumbado en el suelo da en la cara al llover.

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